Опубликовала ольга буркина
в группе Воронежские огородники.
С ДНЁМ ПОБЕДЫ!!!
С Победой! – гордостью земли благословенной,
Пусть благодарность в сердце каждого живет,
За волю, жизнь, за мир во всей Вселенной,
За ратный подвиг, с песнею вперед!
Желаем вам здоровья всенародно,
Свои года-богатства не считать,
Пускай не меркнет свет в счастливых окнах,
Желаем вам и дальше побеждать!
Мой дед не вернулся с войны
Я в руки беру треугольник со штампом,
что время хранило в пыли чердака,
усевшись читать на диване, под лампой,
но дрогнула вдруг почему-то рука.
Листок пожелтевший с далёких позиций,
где дед мой писал перед боем домой
и строчки запрыгали птицы - синицы,
умывшись так поздно моею слезой.
Читаю и в голос рыдаю от боли...
мой дед не вернулся, оставив жену
вдовой, малолетку - семнадцать не боле
и сына уйдя ополченцем в войну.
Три строчки в письме - "Не грусти дорогая.
Вот фрицев прогоним и сразу к тебе".
Я их, как молитву сто раз повторяю,
на миг прикоснувшись к военной судьбе.
А внучка заметив слезу на ресницах,
спросила - "Бабуль, что в том старом письме"?
"Родная... сегодня пришлось мне простится
с родным человеком погибшим в войне".
Пусть благодарность в сердце каждого живет,
За волю, жизнь, за мир во всей Вселенной,
За ратный подвиг, с песнею вперед!
Желаем вам здоровья всенародно,
Свои года-богатства не считать,
Пускай не меркнет свет в счастливых окнах,
Желаем вам и дальше побеждать!
Мой дед не вернулся с войны
Я в руки беру треугольник со штампом,
что время хранило в пыли чердака,
усевшись читать на диване, под лампой,
но дрогнула вдруг почему-то рука.
Листок пожелтевший с далёких позиций,
где дед мой писал перед боем домой
и строчки запрыгали птицы - синицы,
умывшись так поздно моею слезой.
Читаю и в голос рыдаю от боли...
мой дед не вернулся, оставив жену
вдовой, малолетку - семнадцать не боле
и сына уйдя ополченцем в войну.
Три строчки в письме - "Не грусти дорогая.
Вот фрицев прогоним и сразу к тебе".
Я их, как молитву сто раз повторяю,
на миг прикоснувшись к военной судьбе.
А внучка заметив слезу на ресницах,
спросила - "Бабуль, что в том старом письме"?
"Родная... сегодня пришлось мне простится
с родным человеком погибшим в войне".
| Рейтинг поста: +21 |
|
|
|
Комментарии:
Написать комментарийПоклон и Вечная память!
Низкий поклон им и светлая память!
**********************************
Начало мая.
Красные гвоздики,
Как слезы тех далеких страшных лет.
И ветеранов праведные лики,
Особенно, которых больше нет.
Когда опять подходят даты эти.
Я почему-то чувствую вину -
Все меньше вспоминают о Победе,
Все больше забывают про войну.
Никто из нас за это не в ответе.
И сам с собой веду я разговор:
Так много было войн на белом свете,
Так много лет уже прошло с тех пор.
И, как обычно, вспоминаю папу,
Вернувшегося без обеих ног...
Как поднимался он легко по трапу,
Как танцевать он на протезах мог...
Идут по телевизору парады,
Горят в архивных фильмах города.
Тем, кто остался, раздают награды.
И кажется, что было так всегда.
Война еще исчезнуть не готова.
Те годы - миллионы личных драм.
А потому, давайте вспомним снова
Всех тех, кто подарил Победу нам.
Когда гулять, на майские, поедем,
Веселые, довольные вполне,
Давайте скажем что-то о Победе
И вспомним, хоть немного, о войне.
Петр Давыдов
ПОДРЯД УХОДЯТ ВЕТЕРАНЫ
*************************
Мы понимаем, что когда-то
Придут совсем другие даты.
Не будет больше ветеранов.
Их не останется в живых.
Ни рядовых, ни офицеров,
Ни покалеченных, ни целых,
Ни благородных генералов,
Ни бывших зеков рот штрафных.
Кто им потом придет на смену?
Кого придется звать на сцену
Чтоб окружить своей заботой
Когда нагрянет юбилей?
Подряд уходят ветераны.
Им обдувает ветер раны,
Их ордена лежат забыты,
А имена горят сильней.
А, может, это всё логично?
Но очень больно, если лично
Ты с этим связан был и даже
Не понимал тогда всего.
Мне раньше искренне казалось,
Что папе много жить осталось,
Но уж который День Победы
Мы отмечаем без него.
Петр Давыдов
стихи к 70-летию Победы
А мой дед не пришел с войны,
И могилы его – нет…
Так всю жизнь и живем одни,
И не можем найти след.
Неизвестно в какой стране
Завершился его путь?
Нам хватило бы знать, вполне –
Дату, место, хоть что-нибудь…
Уходя, обещал: «Вернусь».
И жене говорил, и всем.
И живет в моем сердце грусть,
Что не знал я его совсем.
Он на фото тех лет – не дед,
А еще молодой такой.
И военный кровавый цвет
Не пролился - на голубой.
Я хотел бы попасть туда –
В тот последний и страшный бой.
Пролететь через все года.
И его заслонить собой.
И кричу я ему: «Беда!
Осторожнее, слышишь, дед?»
Но уходит он в никуда…
В пустоту…
И могилы – нет…
Петр Давыдов
Мира и добра всем!